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叙事被拭去，被拆散。一个衣衫褴褛的神。叙事只是一缕死亡的气息。但是，身体没有停止做梦和写作。他只是放弃了发展的故事，放弃了相互应答的信号。他只是放弃了在文字的面具里成形的人物。人们所说的故事大意，在他那里仅存大纲的模式，生的必然模式。
我无法写作。我意识到很多问题，其中一个就是，在写作中，叙事的消失。
我已经无法叙事，只有那些残片，那些碎裂的思考，它们背后可能隐藏着连绵的事实，但事实不值得叙述。如何解释呢？如何理解我认为的“不值得”呢？
有一种可能，或许是一种过于自负的想法，很多事情，当我面对它们时，一眼就看到本质，尽管本质的说法本身并不可靠。而我视书写为一种私人的事务，当然无须再去描绘框架，但我又知道有人会看到这些文字，那么我将预设他们有着一样的理解力，同时认为被不被理解并不重要。
我和人交谈，常常感到无聊，不仅因为话题的乏味。人们都太愿意表白自己，不管是直接还是间接，但常常忘记那些对自己很重要的事物对于他人仅是一种抽象的存在。我无法长时间忍受这样的过程，人们不断地交谈其实是在不断的等待自己说话的机会。所以我成为一个逃离者，总是提前退场。在局外看到这一过程的发生比亲自加入其中更为糟糕，所以更难以做一个集体性的叙述。
另一种可能，事实是那么平常。它们隐含的意义超过了它们自己，我只要提炼就好，这是一种不良的习惯，来自建构主义的思维。善于赋予意义是危险的，你可能犯那种自以为是上帝的狂妄症。既不愿意去描绘事情，又不愿做阐释，只能不动手。
还有一种可能，从那些对于我来说的真正的事实那里，我获得的最多的乃是伤害。我不愿意去描述它们，因为那将是痛苦的回程。还有一些事情细小而微妙，我无法用精确的语言来描绘，比如童年的琐事，只有在记忆中，没有被赋予语言的形式时才有趣。许多关于童年的记叙很虚伪，不过是成人自我意识的膨胀。
无论如何，叙事的消失几乎与对话的消失同时出现，我很少再用到冒号，它是被我逐渐疏远的标点符号。这是不是自我开始逐渐封闭的信号，对话转变为自己吞食后的转化物，或者对话的机会和可能被理解取代，我只是知道我理解一些人，理解他们的孤独和欲望，他们拥有的知识和思考。而对话和叙事留给心灵而非写作。
所以，跟我喜欢的人们，对话也往往如此开始——你呢，你在做什么？
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